Un Blog del Corazón

Me encontré este blog hace un tiempo y me gusto el estilo de la autora. Nunca pongo los trabajos de otros escritores que leo en la porque muchos se molestan pero la autora dice que se puede usar su trabajo si se la cita correctamente… así que les dejo el link del blog Corazón Blog

Prohibido Enamorarse De Mi

Prohibido enamorarse de mi,
prohibido querer mis besos,
queda vedado “te quiero” decir,
no esta permitido ver mi reflejo.

Prohibido abrazarme fuerte,
ya no me hables ya no lo intentes,
solo te digo fuera, detente,
no me extrañes no te desveles.

Prohibido que acaricies mi piel,
pues tengo veneno que mata,
hoy te puedes perder,
y ya nadie te saca.

Prohibido soñar tu vida conmigo,
pues soy viajero que no asentara,
te dire que dias vivo,
pero pensare en regresar.

A la caza de una musa!

Mientras buscaba a mi musa perdida me encontre con un poema de Quevedo que me encantaba cuando estaba en el bachillerato.

Francisco de Quevedo
(1580-1645)

           A una nariz

  Érase un hombre a una nariz pegado,
érase una nariz superlativa,
érase una nariz sayón y escriba,
érase un peje espada muy barbado.

  Era un reloj de sol mal encarado,                   5
érase una alquitara pensativa,
érase un elefante boca arriba,
era Ovidio Nasón más narizado.

  Érase un espolón de una galera,
érase una pirámide de Egipto,                         10
las doce Tribus de narices era.

  Érase un naricísimo infinito,
muchísimo nariz, nariz tan fiera
que en la cara de Anás fuera delito.

Aqui les dejo esta maravilla de poema por si se quieren imaginas que tipo de persona era Anás para que Quevedo le escribiese un poema como este.

Homenaje a Aquiles Nazoa

En el día internacional de la poesía.

Poemas sobre el arte de escribir…

HUMOUR NOIR

Hay días que son tan árido, tan áridos

(Cosa que el gran Porfirio se le olvido decir)

que nos pasamos horas sentados a la máquina

y no hallamos ni media palabra que escribir

Nos sentimos entonces estúpidos, estúpidos,

criaturas despreciables indignas de vivir,

y sufrimos la angustia de haber caído a un sótano

del que nunca, más nunca fuéramos a salir.

Son esos días grises, insípidos, monótonos

en que -tal vez la influencia de «Las flores del Mal»-

se nos antoja el mundo como si lo miráramos

a través de los blancos vidrios de un hospital.

Y mil veces buscamos el tema en los periódicos,

y todo lo que dice nos parece trivial

y pensamos que haciendo chistecitos imbéciles

tenemos ya treinta años y el mundo sigue igual.

Y miramos la pluma, la máquina, los lapices

con una asnal mirada que significa: ¡Bah!,

y nos ensimismamos pensando en lo difícil

que es, usar futuros, rimas verso en á.

Pero de pronto viene la luz a nuestro espíritu

y hay algo que por dentro nos dice: ¡Que cará!

Si es que no encuentras tema, explicárselo al público

y dile que perdone, que otro día será!…

Premio Nobel de Literatura 1901

Sully Prudhomme

Fue un notable ensayista y poeta francés del siglo XIX (Nació en 1837 y murió en 1907) . Utilizo como nombre artistico, René François Armand. Se le fue otorgado el premio novel «en especial por su composición poetica, que es una muestra de su excelso idealismo, perfección artística y una rara combinación de cualidades, tanto intelectuales como del corazón»

La justicia (1878) y La dicha (1888) han sido consideradas sus obras maestras.

Aquí les dejo un poema del autor “El búcaro roto”, traducido por Leopoldo Díaz

EL BUCARO ROTO

El vaso en que agoniza esta verbena

un golpe de abanico estremeció;

debió el golpe sutil rozarlo apenas,

pues que ruido ninguno se escuchó.

Mas la leve, invisible rasgadura,

de marcha persistente, siempre igual,

con su fina, constante mordedura,

lentamente rodeando fue el cristal.

El agua destiló gota por gota,

la savia de la flor se extingue ya,

pero la oculta herida nadie nota :

¡el vaso no toquéis, que roto está!

Así la mano que nos es querida,

nos hiere, sin saberlo, el corazón;

se agranda en él la misteriosa herida

y sucumbe la flor de su pasión.

Intacto queda ante la faz del mundo,

sintiendo allá en su fondo, que no veis,

dilatarse y gemir su mal profundo:

¡el vaso roto está, no lo toquéis!

Ejercicio foto 19-02-10

Esta foto me inspiró un poema, no se escribir poemas muy bien, creo que este es mi segundo o tercer poema , así que pido disculpas si no esta muy pulido. Si ustedes quieren comentar y darme algunos consejos, los recibo encantada.

Buscaba, sin ánimos de encontrar, tu recuerdo.

Recordar lo que se ha olvidado,

es imposible, a menos que seas una parte de mi,

que se niega a abandonarme.

¿es allí donde te escondes?

Nada de lo que soy, fui.

A veces te puedo sentir, dentro de mi,

como una sombra que empaña,

Lo que soy.

¿Soy sin ti?

Quizás si, seguro que no.

Tu no eres sin mi, lo que yo deseaba que fueras,

yo no soy sin ti, más que un recuerdo,

que no encuentro.